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 UN PASEO AL ATARDECER, (lejos del bullicio de la Semana Santa.)

La pascua de los cristianos se celebra prácticamente desde el inicio de la religión para recordar los últimos días de Jesucristo y llevar su mensaje al resto de la comunidad.

El nacimiento de las Hermandades y Cofradías se sitúa alrededor del siglo XV. Fue por el de vivir el dolor de Cristo por lo  que se cree una liturgia más cercana al pueblo: la que se desarrolló en las calles a través de las procesiones, y no solo a través de las primeras imágenes de los “Crucificados” y “Dolorosas” sino que se añaden imágenes más teatrales y escenas de la Pasión de Cristo que son los “pasos” procesionales.

El origen de las procesiones de Semana Santa se remonta a finales del siglo XII cuando surgieron las cofradías penitenciales, y con ellas los desfiles de congregantes de flagelantes que se golpean las espaldas para expiar sus pecados. 

La Semana Santa en España tiene carácter distintivo y único en el mundo, fruto de la tradición religiosa. Su celebración tiene lugar todos los años después de la primera luna llena que sigue al equinoccio de primavera boreal.

Ya en la Enciclopedia Escolar de los años 60 del siglo pasado, se nos enseñaba a los españoles que: “España es un país elegido por Dios. Por eso está en el centro del mundo. Y por eso los extranjeros quieren venir a vivir a España, porque no hace frío ni calor”. Hay quien siente que la religión católica en España está amenazada. Y que estamos viviendo en un Estado laico. Sin embrago el número de procesiones es creciente y en cuanto a fervor no hay más que verlo. La abrumadora presencia de “tronos”, costaleros, gentío arropando las imágenes nos hace suponer que el pueblo es feliz y en su mayoría satisfecho y que vivimos en un Estado ultracatólico, dado que las manifestaciones de este credo en particular invaden la vía pública sin que nadie parezca mostrar su desacuerdo. Así pues esta expansión colectiva transciende de lo religioso para convertirse en cultura popular, y tan solo las condiciones meteorológicas adversas, como la lluvia, es capaz de suspender una procesión de Semana Santa tras un año entero de preparación para este día, y los fieles de esa Cofradía lloran sin consuelo. Si en las calles la gente recibe con emoción no contenida el paso de una Virgen o de un Cristo.

Bien es cierto que la afición a las procesiones no se traduce luego en votos reales de pobreza, obediencia y castidad. De momento, para la mayoría, sigue siendo compatible la fe religiosa con las costumbres paganas a las que se están habituados, celebrando estas Pascuas con los menús típicos de la región, excursiones y romerías tanto para los que no profesan esta fe, o ninguna, como para los muchos foráneos y extranjeros que gozan del doble espectáculo de procesiones y buena mesa, lo cual hace llenar hoteles y restaurantes de nuestras ciudades quedando constancia en sus cámaras fotográficas de cuantas imágenes han podido captar para recuerdo y testimonio de esta tradición tan española como es la celebración de las Semana Santa.

Y no se explica que ciertos dirigentes políticos, alcaldes o alcaldesas, pretendan denominar esta  tradición religiosa como “fiestas de primavera”, ignorando el arraigo que tiene en el cuerpo y alma de los españoles desde el siglo XII.

Y siendo compatible la fe religiosa que durante los 7 días han llenado de procesiones las plazas, calles e Iglesias de las ciudades de España, me he permitido escaparme en la tarde del domingo de Resurrección de estas multitudes tan devotas a estas costumbres, para aislarme en un silencio más profundo según declinaba la tarde veraniega, lejos del mundanal ruido, para disfrutar de una naturaleza con la que me encontré a solas en un paseo al atardecer, y que pude contemplar y permitirme reflexionar sobre la Obra del Creador.

Luis Pertejo.

UN PASEO AL ATARDECER

La ladera daba a un paisaje de valles y montes sucesivos, en un silencio que se hacía más profundo y más delicado según declinaba la tarde veraniega, como si participara de la tersura del aire y del oro suave de la luz. Se levantaba una brisa, casi viento, que hacía vibrar la copa de los árboles y rozaba las matas de las hierbas aromáticas y de las hierbas secas de la corteza de la tierra endurecida por la larga sequía. Miraba al cielo y no había pájaros. Miraba al sendero pedregoso por el que ascendía y solo veía hormigas y pequeños saltamontes despavoridos por mis pisadas. Subía en busca de sabinas y enebros, dejando atrás la carretera y los caminos de tierra, muy cerca había una acequia que daba a un pilar en el que en otro tiempo habrían zumbado los insectos y habrían bebido agua las caballerías. El agua era transparente y helada. Sumergir las manos en ella era una sensación poderosa y en medio de la naturaleza me asalta la sospecha de lo irrisorio del arte, o al menos una parte de él: la naturaleza es una casa encantada. Qué arte, qué literatura, qué poesía puede estar a la altura de este paisaje y al mismo tiempo arrebatador y desolado, qué música hay que sea digna del rumor cambiante del viento en las copas de los árboles, o del puro silencio en el que no suenan más que mis pasos o en algún momento la respiración fatigada por el ascenso esforzado. Antonio Machado valdría para la panorámica general, los montes a lo lejos, la vegetación pobre, los colores sobrios de la tierra, los troncos de las sabinas.

Después de mucho fijarme veo una mariposa, un sola en este espacio inmenso. Un momento después bajo la mirada y veo un escarabajo, con su caparazón lacado como la armadura de un diminuto samurái. ¿Cuánto tiempo que no veía un escarabajo?  ¿Cuántas mariposas, cuantas abejas, cuantos abejorros tiene uno ahora la ocasión de observar? En estas cosas antes no nos fijábamos. Cuando más cerca he tenido yo la abundancia de la vida es cuando menos me he parado a observarla, y menos a agradecer su presencia. En las huertas de mi niñez había saltamontes, grillos, chicharras, abejas, lagartijas y lagartos, sapos solitarios como viejos misántropos, ranas clamorosas camufladas en las ovas de las albercas, libélulas de fulgor metálico en las alas, pájaros de innumerables especies, golondrinas, vencejos, murciélagos de vuelo tembloroso en los anocheceres. Apenas he prestado más atención que la del desagrado y la molestia, y en raras veces curiosidad. Para las mentes campesinas de entonces, como para los planificadores de la economía, todo animal o toda planta que no diera un beneficio visible e inmediato era una molestia, una plaga.

Ahora, esa ausencia resulta aterradora. Mirando ese escarabajo en el sendero pienso con vergüenza retrospectiva que de niño podría haberlo matado de un pisotón. Por nada, por broma, por la misma crueldad que hacíamos a tantos insectos y animales simplemente para divertirnos viéndolos cojear. Con el que yo me he cruzado es un superviviente. El campo es un planeta deshabitado para él.

Al anochecer, ya de regreso, descanso tomando el frescor del campo, cerca del rumor del fluir del agua de la acequia que cae en el pilar en el que habrían zumbado los insectos y bebido las caballerías.

Las voces se atenúan instintivamente, como adaptándose al declinar el día.  En un momento todo es silencio.

Luis Pertejo.

Madrid, abril, 2023