UN PAÍS DE SHEREZADES
LIBREPENSADORAS
Imagínate un hombre que, para salvar su
vida, relata cuentos durante mil y una noches a una mujer todopoderosa. La
historia de Sherezade al revés.
En el cuento de Sherezade, el sultán
Shahriar, con el que tiene que vérselas Sherezade, es un criminal sanguinario,
que cuenta en su historial con al menos tres mil feminicidios, los de las
muchachas vírgenes a las que ordenó decapitar después de tomar posesión de su
voluntad y sus cuerpos. Es el poder absoluto que se realiza en la pulsión
destructiva y cuyo mayor goce será destruir al objeto del deseo. No parece ser
un poder que se ablande, ni siquiera en el tálamo, ni que vaya a mejorar de
humor por unos monólogos del antiguo club persa de la comedia.
Esa ficción cruel tiene un principio de
realidad. El telón de fondo de Las mil y una noches es un
escenario que se prolonga hasta nuestros días. Allí donde se viola y mata
impunemente. Las metamorfosis de ese poder criminal, desde el sultán al último
dictador o al capo que negocia con la trata de mujeres, siempre tienen como
componente nuclear el machismo y la violencia. Por eso es tan acertada la
palabra violación para definir todos sus actos. Se violan los derechos. Se
violan los cuerpos y las almas. Se viola el lenguaje. Y precisamente el
lenguaje, los cuentos, la creatividad de Sherezade, salva su vida.
Lo extraordinario de la historia de Sherezade,
lo que a ella la mantiene viva y reactiva en nuestro presente, es la manera en
que la boca de la literatura frena la catástrofe. No estamos acostumbrados a
que triunfe el activismo del sentir. Pero ocurre. El único patrimonio de
Sherezade es la palabra poética, la boca que da a luz un lenguaje que no
pretende dominar. Y ese activismo del sentir consigue un primer efecto
revolucionario: desequilibra al poder.
Desde el momento en que el sultán quiere
seguir escuchando, ya no es el mismo. Podría haber cortado de cuajo, pero se
sintió interesado por la continuación del cuento y atraído por su oratoria, que
este se prolongó por mil y una noches. No fue, ni es así el comportamiento de “sultanes”
como los que conocemos, que ordenan matar al que dirige un simple epigrama
irónicamente a ellos consiguiendo desequilíbrales, y su reacción es acallarlo
para siempre. Aquí pasó con nuestro mejor poeta: Federico García Lorca.
Sherezade, en él, fue violada, asesinada.
Hoy podríamos hablar de una Sherezade
colectiva, entendido como un taller que bulle de diversidad. En el ámbito
creativo, en España, en Latinoamérica, seguramente en todo el mundo, lo más
audaz, lo que abre paso, tiene el sello de Sherezade.
La revolución de Sherezade es un
laborioso proceso contra la estupidez, agravada por el “histerismo masculino”
que ha dominado en el poder político, religioso y cultural. Marcelino Menéndez
Pelayo despachaba así a Emilia Pardo Bazán: “Literata fea con peligro de
volverse librepensadora”. Fueron incapaces de ver que era la mejor: el
machismo, esa mezcla de grosería y miedo, los cegaba. Y ahora, don Marcelino,
la cultura en España es un cultivo de heterodoxas y librepensadoras. Donde no
están, todo parece un “maldito sitio triste” con una pantalla donde ver el
fútbol, las moscas y los toros.
Para evitar los estragos de la
neodepredación, en Europa se lanzó la idea defensiva de la “excepción
cultural”. Algunos Gobiernos desarrollaron políticas activas para evitar el
desahucio de la cultura de los espacios públicos. Se trató el libro, el teatro,
el cine, la música o la danza como bienes necesarios. Aquí, los gobernantes
echaron una mano a la cultura, pero una mano al cuello. Nuestra “excepción
cultural” ha sido y son las mujeres. Son ellas las que están frenando la
derrota de la cultura. ¿Frente a quién? Frente al imperio del Vacío. El poder
de la Nada. Son ellas las que comparten los mismos valores: lealtad, fortaleza,
confianza, empoderamiento, singularidad. Destacan entre la multitud no solo por
su estilo, sino por lo que tiene que decir. Porque son activistas en el sentido
de que no les asusta dar su opinión y defender aquello en lo que creen. Y
presumen de que son iguales a los hombres. Yo creo que no. Que son diferentes…
y ¡viva la diferencia!
¡Qué suerte, don Marcelino, un país de Sherezades librepensadoras! ¡Y hasta
guapas!
Luis Pertejo.
Madrid, marzo, 2.019.
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